"O Poder do Perdão (Inclusive a Si Mesma)."

 Sou mulher. Sou crente. Sou católica. E demorei muito tempo a compreender que o perdão não é apenas um acto moral, mas uma revolução espiritual. Uma escolha que salva. Que liberta. Que transforma. Que ressuscita. E que, tantas vezes, começa — e precisa de começar — por dentro: com o perdão a mim mesma.

Durante anos, confundi perdão com esquecimento, com submissão, com tolerância passiva. Pensava que perdoar era apagar, engolir, suportar. Pensava que me perdoar era desculpar erros que me envergonhavam, ou fingir que não fui eu. E por isso não o fazia. Ficava presa à culpa, à vergonha, à autoacusação camuflada de humildade. Não percebia, então, que o perdão — o verdadeiro — é acto divino que se revela no mais humano de nós.

Hoje, sei que o perdão é um poder. Um poder que vem de Deus. E que quando O permito operar em mim, esse poder reconfigura tudo: a forma como vejo os outros, a forma como me vejo a mim, a forma como O vejo a Ele.

Mas sei, também, com a lucidez que só vem da dor, que perdoar não significa varrer tudo para debaixo da memória. Não significa fazer de conta que nada aconteceu. Não é anestesia espiritual. Não é fuga da responsabilidade.

Perdoar implica, antes de tudo, assumir.

Assumir o erro com verdade, sem medo, sem desculpas, sem vitimização. O perdão, para ser autêntico, começa nesse lugar sagrado onde se diz: “Fui eu.” E não se foge. Não se dramatiza. Não se transfere a culpa. Não se inventa um álibi existencial. Apenas se assume.

O perdão na raiz da fé cristã.

O cristianismo não é, no fundo, senão a história do perdão radical de Deus à humanidade.

Desde o Génesis, quando Adão e Eva se escondem com vergonha, e Deus os procura, veste e acompanha — até à Cruz, onde Jesus, desfigurado pela nossa violência, ainda tem forças para dizer: “Pai, perdoa-lhes, porque não sabem o que fazem” (Lc 23,34).

Não há narrativa mais desconcertante do que esta: o próprio Deus, inocente, oferecendo perdão ao culpado. Um perdão que não é cego, nem ingénuo, nem impune — mas que é maior do que a culpa, mais profundo do que a justiça, mais transformador do que qualquer vingança.

E esse mesmo perdão — esse gesto divino — é-nos confiado. Como missão. Como chamada. Como caminho de santidade. “Sede misericordiosos como o vosso Pai é misericordioso” (Lc 6,36).

Mas como posso eu oferecer esse perdão aos outros, se me recuso a oferecê-lo a mim mesma?

A verdade antes da misericórdia.

Perdoar-me a mim mesma não é um acto sentimental, nem uma fuga. É um acto de coragem. E coragem, ao contrário do que nos dizem os discursos do mundo, não é sentir-se invencível. É não fugir de quem se é. É sentar-se diante da verdade — dura, nua, inadiável — e escolher permanecer. Escolher olhar o que se fez, o que se falhou, o que se destruiu, o que se perdeu.

Sou pecadora. Esta não é uma afirmação triste. É uma afirmação livre. Sou pecadora — e isso significa que sou humana, finita, marcada por feridas, sujeita à queda. Mas também significa que sou chamada à graça, capaz de recomeço, habitada por uma esperança que não depende da minha perfeição.

Assumir o meu pecado é o primeiro gesto do perdão cristão. Sem isso, tudo é fachada. Pedir desculpa sem verdade é teatro. Auto-perdoar-se sem assumir é fingimento. E essa mentira subtil corrói mais do que o próprio erro.

A culpa que paralisa — e a culpa que redime.

Como mulher de fé, tenho consciência do pecado. Não o nego, não o trivializo, não o relativizo. Mas também aprendi que há dois tipos de culpa: a que me prende, e a que me desperta.

A primeira é a culpa doentia — aquela que Satanás adora alimentar. É estéril, corrosiva, acusadora. Isola-me. Envergonha-me. Diz-me que sou irrecuperável. E essa culpa… essa culpa não é de Deus.

A outra é a culpa redentora. Aquela que me confronta com a verdade, mas me empurra para a luz. Que me dói, mas me move. Que me mostra o erro, mas não me condena. Que diz: “Sim, falhaste. Mas há perdão. Há recomeço. Há cruz. E há ressurreição.”

Perdoar-me a mim mesma não é dizer que não errei. É olhar o meu erro com verdade e com misericórdia. É ver-me com os olhos com que Deus me vê: olhos que não ignoram a queda, mas que já estão voltados para o regresso.

Aceitar as consequências: 

Maturidade da alma.

O perdão — o verdadeiro — não apaga consequências. Cura, sim. Redime, sim. Mas não nos isenta das marcas da escolha feita. E isso não é castigo. É pedagogia divina. É crescimento.

Perdoar-me, perdoar o outro, inclui aceitar as consequências do que se viveu. Aceitar que algumas relações mudam, que algumas palavras não voltam atrás, que algumas feridas levarão tempo. Não como penitência cruel — mas como parte do caminho da restauração.

Só uma alma madura aceita viver com as marcas do que foi. E essa aceitação é, em si, já um acto de perdão — e de amor.

Sem desculpas, sem vitimização: 

A lucidez que liberta.

Sou mulher, sou católica, e vivo numa cultura onde tudo se explica, tudo se justifica, tudo se atenua. Mas a fé ensina-me outra coisa: que a verdadeira liberdade está na verdade, e não na manipulação dela.

Por isso, recuso desculpas fáceis. Não quero proteger-me da culpa com argumentos que atenuem a minha responsabilidade. Não sou apenas resultado das circunstâncias, dos traumas, dos outros. Sou agente. Tenho vontade. E falho. E às vezes magoo. E às vezes fujo. E às vezes sou eu quem desmorona o que era sagrado.

Assumir isso — sem vitimização, sem drama, sem auto piedade — é o início de uma vida nova. É o que Cristo fez com Pedro. Depois da negação, Jesus não disse “foste fraco por causa da pressão”. Perguntou: “Amas-Me?” E deu-lhe uma missão. Perdoou-o. Mas não o infantilizou. Confiou-lhe o rebanho. Pedro caiu. Pedro chorou. Pedro assumiu. E Pedro amou. E por isso foi transformado.

Testemunho dos santos: 

O perdão como impulso.

Santa Maria Madalena. Agostinho. Inácio de Loyola. Teresa de Ávila. Francisco de Assis. Todos eles — todos — foram, antes de santos, pecadores tocados pela misericórdia.

Mas não viveram para sempre envergonhados. Não se definiram pelos seus erros. Aceitaram o perdão e, porque se souberam perdoados, amaram mais. Como diz Jesus no Evangelho: “A quem muito foi perdoado, muito amará” (Lc 7,47).

Perdoar-me é isso: permitir que o amor de Deus me transforme. E fazer do meu erro não um poço de culpa, mas um solo fértil para a conversão. Não me anular por ter falhado, mas deixar que Ele escreva uma história nova — mesmo a partir das cinzas.

Também erram comigo — e também perdoo.

Há outra face desta verdade: também me magoam. Também me falham. Também me desiludem. E perdoar o outro — mesmo sem escusas, mesmo sem reconhecimento da culpa — é uma forma superior de liberdade.

Não porque eu esqueça. Mas porque me recuso a ser prisioneira da amargura.

Não porque o que me fizeram foi “pouco”. Mas porque o que Deus fez por mim foi maior.

Conclusão: 

Sou pecadora. Erram comigo. Sou perdoada. E perdoo.

Este é o resumo da minha condição espiritual, e talvez da condição cristã em toda a sua nudez:

Sou pecadora.

Erro. Caio. Magoo.

Erram comigo.

Também me traem, também me esquecem, também me ferem.

Sou perdoada.

Por Deus. Incondicionalmente. E muitas vezes por outros.

E perdoo.

Não porque sou melhor. Mas porque fui perdoada primeiro.

E é nesta circulação de queda e graça, de falha e redenção, que se constrói o caminho da fé. Um caminho real, sem fantasia, sem pretensões de pureza absoluta. Um caminho onde o perdão é a ponte constante entre a nossa miséria e a misericórdia de Deus.

Se Ele me perdoa, então eu escolho fazer o mesmo.

Não porque sou indulgente.

Mas porque sou filha.

E herdeira de um amor que não desiste de mim.

______________________________________________

© 2014–2026 TeceHistórias (Marisa). Todos os direitos reservados.

Os conteúdos deste blogue, incluindo textos originais, encontram-se protegidos pelo Código do Direito de Autor e dos Direitos Conexos (CDADC) e demais legislação aplicável. É expressamente proibida a reprodução, cópia, transcrição, adaptação, publicação, distribuição, disponibilização pública ou qualquer forma de utilização, total ou parcial, por qualquer meio ou suporte, sem autorização prévia, expressa e escrita da autora. A utilização não autorizada poderá dar origem a responsabilidade civil e criminal nos termos da lei portuguesa da União Europeia.

Texto de autoria de Marisa, publicado em Fio de Imaginação (@tecehistorias).