"@Fios de imaginação"

 Nunca pensei que a minha vida pudesse ser narrada pela escrita. Durante anos acreditei que certas palavras só existiam em segredo dentro de mim, demasiado frágeis para enfrentarem o olhar do mundo. Mas a morte da minha mãe foi uma fratura radical. E nesse vazio, nessa ausência sem retorno, emergiu a necessidade de escrever: não como escolha, mas como sobrevivência. A palavra ergueu-se como muralha e como refúgio, como grito e como oração. Escrevo com propriedade, porque não escrevo apenas por impulso ou acaso: escrevo com o peso da experiência, com a densidade da reflexão, com a fidelidade da memória. Cada texto é um testemunho legítimo daquilo que vivi, ouvi, sofri e amei. Não invento sentimentos: traduzo-os. Não copio pensamentos: transformo-os. A minha voz tem raiz, corpo e alma. Escrevo de amor. Escrevo porque o amor atravessa tudo o que sou. Sou amada pelos meus filhos, que me recordam diariamente o sentido da continuidade, o milagre da presença e da entrega. Sou amada pelo...

Ontem, uma amiga enviou-me uma frase pelo WhatsApp — “A tua maior conquista é aceitar que o que os outros pensam de ti é problema deles” . E eu sorri. Sorri com aquele sorriso cúmplice de quem reconhece uma verdade antiga, já pressentida, já vivida. Disse-lhe, sem hesitar: “ concordo plenamente, vou utilizar!" Aqui está. E aqui estou, a transformar essa frase simples num rio de palavras, porque em mim nada é simples: tudo se expande, tudo se multiplica, tudo se torna reflexão. Há muito tempo que faço este exercício de desapego. Mas, paradoxalmente, nunca deixa de ser difícil. Porque o olhar dos outros é como um espelho deformado: devolve-me versões de mim que não reconheço, mas que, por vezes, quase acredito. Quantas vezes não me vi através de opiniões que nada tinham a ver comigo? Quantas vezes fui demasiado para uns e insuficiente para outros? Pessoa, com o seu humor melancólico, teria achado graça. Ele, que foi “tudo de todas as maneiras”, sabia que nenhuma interpretação extern...

 Eu costumo dizer que não tenho medo de ninguém. Não é heroísmo de catálogo, é higiene mental. O medo existe; não o nego, não o romantizo. Engulo-o — mesmo quando sabe a ferrugem e vinagre — e avanço. A coragem, na minha gramática, é metabolismo: transformar pânico em passo, tremor em decisão. Contudo, a minha saúde ensinou-me um capítulo que a literatura da valentia costuma censurar: há batalhas que são, simplesmente, perda de glóbulos brancos. Fujo, sim. Evito, sim. Afasto-me sem remorso de certas pessoas e ambientes. Não por preconceito: por paz. Quem me acusa de fuga confunde teimosia com bravura e martírio com sentido. Eu escolho viver — e viver em paz dá trabalho. Sou mãe. Educo pelo exemplo, porque descobri que a moral sem musculatura quotidiana é monólogo inútil. Os meus filhos não são o porta-estandarte de um manual de perfeição — que ideia risível —; são a prova quotidiana de que autenticidade, sinceridade, respeito, partilha, paciência e altruísmo são competências treiná...