"@Fios de imaginação"

Desde o princípio, ensinaram-me a calar. A domesticar o grito que nascia no meu peito, a dobrar os joelhos diante de altares onde a minha fé não habitava. Tentaram convencer-me de que obediência era virtude, de que silêncio era santidade, de que a disciplina era submissão. Mas em mim, sempre em mim, havia algo que não se deixava matar: uma força escondida, uma fúria contida, uma chama indestrutível. Chamaram-lhe monstro. Mas o que eles chamaram de monstro é apenas a centelha de Deus em mim. É o sopro divino que não aceita jaulas. É a energia primeira, bruta, sem forma, mas santa. É o poder de criar e destruir, de erguer muralhas e de derrubá-las, de proteger o que é meu como quem guarda a própria eternidade. Essa força não é escuridão — é fogo. Não é perdição — é caminho. Não é violência — é parto. E haverá um dia, um dia inevitável, em que esse poder desperto atravessará tudo. Nesse dia, o mundo conhecerá a mulher na sua forma verdadeira: não a sombra que o ensinaram a suportar, mas a...

A flor do tempo não é apenas metáfora; é realidade oculta na nossa pele, no nosso coração, na forma como respiramos o instante. Ela lembra-me que a vida é frágil, mas não fútil; breve, mas não vazia; efémera, mas capaz de eternidade. Quando penso no tempo, não o vejo como um inimigo que me rouba dias. Vejo-o como o grande escultor invisível que me molda, como o vento que esculpe a rocha, como a água que fura a pedra. O tempo não vem apenas destruir; ele depura, revela, afina. É o tempo que transforma cicatriz em memória, dor em aprendizagem, ausência em presença invisível. A flor do tempo abre-se sem garantias. Nunca sei quando floresce, nem quanto tempo durará. Às vezes é uma gargalhada à mesa com os meus filhos. Outras vezes, um olhar silencioso partilhado com o meu marido. Outras ainda, uma lembrança que me vem visitar numa tarde de melancolia. A flor abre-se no inesperado, no detalhe, no que é pequeno aos olhos do mundo mas imenso para quem sente. O perfume da flor é o que fica. E ...