"@Fios de imaginação"

Após a morte de Celestino III, a Igreja de Roma elegeu Inocêncio III , reconhecido como o centésimo septuagésimo quarto Papa da Igreja Católica e sucessor de Celestino III na Sé de Roma. O seu pontificado decorreu entre os anos 1198 e 1216 da era cristã e é considerado um dos mais importantes da história da Igreja. Sob o seu governo, o papado atingiu o auge da sua influência espiritual e política na Europa medieval. Origem e formação Inocêncio III nasceu em Anagni , na Itália, por volta do ano 1160 . O seu nome de nascimento era Lotário de Segni . Pertencia a uma família nobre e recebeu uma formação excecional. Estudou teologia em Paris e direito canónico em Bolonha, tornando-se um dos homens mais cultos da sua época. Antes da sua eleição, foi criado cardeal por: Clemente III e destacou-se pelos seus escritos teológicos e jurídicos. Eleição ao papado Após a morte de: Celestino III os cardeais elegeram Lotário de Segni em 8 de janeiro de 1198 , no mesmo dia da morte do seu...

Existe uma realidade profundamente humana que, mais cedo ou mais tarde, todas nós descobrimos: por mais íntegra que seja a tua conduta, por mais transparente que procures viver e por mais respeito que demonstres pelos outros, haverá sempre alguém disposto a construir uma versão de ti que existe apenas na sua imaginação. É inevitável. Enquanto existirem seres humanos, existirão interpretações, julgamentos, rumores e narrativas. Não porque a verdade seja insuficiente, mas porque a realidade nunca chega às pessoas completamente despida das suas emoções, das suas crenças, das suas experiências e, sobretudo, das suas próprias fragilidades. Nenhum olhar é absolutamente neutro. Cada pessoa observa o mundo através daquilo que transporta dentro de si. Por isso, duas pessoas podem assistir ao mesmo acontecimento e sair dele com leituras completamente diferentes. Não vemos apenas o que está diante dos nossos olhos. Vemos, muitas vezes, aquilo que a nossa história interior nos permite ver. ...

Vivemos numa época singular da história da humanidade. Nunca tivemos tantas possibilidades de comunicar e, paradoxalmente, nunca foi tão frequente a incapacidade de criar verdadeira comunhão. Multiplicámos os meios de contacto, mas empobrecemos, muitas vezes, a qualidade da presença. Conseguimos chegar a milhares de pessoas com um simples gesto sobre um ecrã, mas há quem já não consiga permanecer, durante dez minutos, totalmente disponível para escutar quem vive do outro lado da mesa. Esta é uma das grandes contradições do nosso tempo. Aprendemos a ser acessíveis ao mundo inteiro, mas tornámo-nos, por vezes, inacessíveis àqueles que mais necessitam de nós. Vivemos numa cultura onde a visibilidade adquiriu um valor quase absoluto. Mede-se o impacto pelo número de seguidores, de visualizações, de partilhas, de reacções. A lógica da performance infiltrou-se silenciosamente na forma como compreendemos o sucesso. Produzir mais. Estar em todo o lado. Responder rapidamente. Ser relevante. ...

Existe uma ideia profundamente enraizada na nossa forma de compreender a vida: acreditamos que a dor começa no instante em que acontece. No dia em que alguém parte. No momento em que uma relação termina. Na palavra que nos humilha. Na traição. Na perda. No fracasso. Mas será realmente assim? Quanto mais observo as pessoas, quanto mais escuto as suas histórias e quanto mais procuro compreender a complexidade da experiência humana, mais me convenço de que as grandes dores raramente nascem no momento em que se tornam visíveis. Nesse instante, apenas emergem à superfície. A verdadeira origem encontra-se muito antes, silenciosa, discreta, quase imperceptível. A dor começa quando deixamos de escutar a consciência. Começa quando, pela primeira vez, sentimos um incómodo interior e decidimos chamar-lhe exagero. Quando uma inquietação legítima é abafada em nome da conveniência. Quando preferimos proteger uma expectativa em vez de acolher a realidade. Talvez uma das maiores fragilidades do s...

Há quem acredite que um escritor escreve sobre quem conhece. Não. Um escritor escreve sobre aquilo que merece ser pensado. São coisas completamente diferentes. Conheço centenas de pessoas. Algumas há décadas. Cruzo-me com elas regularmente. Cumprimentamo-nos. Conversamos. Partilhamos espaço. E, no entanto, nunca lhes dediquei uma única linha. Nem uma frase. Nem uma metáfora. Nem sequer um adjetivo. Não por generosidade. Mas por absoluta falta de matéria-prima. Escrever exige combustível. Uma ideia. Uma contradição. Uma inteligência inesperada. Uma injustiça que obrigue a pensar. Uma conversa que sobreviva ao dia em que aconteceu. Alguma coisa. Qualquer coisa. E há pessoas que passam anos inteiros sem produzir um único pensamento digno de segunda leitura. Vivem em modo repetição. Não criam opiniões. Alugam-nas. Não formulam ideias. Partilham-nas. Não pensam. Reencaminham. São especialistas em devolver ao mundo exatamente aquilo que o mundo lhes entregou. Sem acrescentar uma vírgula. Con...

Hoje olhei para os números do blogue. Confesso que, durante alguns minutos, não vi estatísticas. Vi pessoas. Cada visualização representa alguém que, por instantes, parou o ritmo da própria vida para ler aquilo que saiu do silêncio da minha. E isso nunca será um número. Será sempre um privilégio. Escrever sempre foi, para mim, muito mais do que juntar palavras. É uma forma de pensar, de compreender o ser humano, de organizar a vida e de transformar as minhas perguntas em pontes para quem, talvez, carregue as mesmas inquietações. Por isso, hoje só consigo sentir gratidão. Curiosamente, essa gratidão começa por quem menos imagina. Quero agradecer a todos aqueles que, ao longo do caminho, me julgaram, criticaram, duvidaram de mim, inventaram histórias, diminuíram o meu trabalho, falaram nas minhas costas ou me ofereceram, tantas vezes, aquilo a que gosto de chamar "banhos de realidade". Obrigado. Sim, obrigado. Porque, sem o saberem, obrigaram-me a estudar mais, a esc...

Já reparaste como, por vezes, nós, seres humanos, somos profundamente contraditórios? Passamos anos a sacrificar o presente por causa do futuro. Trabalhamos mais do que o corpo suporta, adiamos encontros, sufocamos afectos, deixamos sonhos em suspenso e convencemo-nos de que, um dia, quando tudo estiver finalmente no lugar, então começaremos verdadeiramente a viver. Mas o futuro chega. E, quando chega, transforma-se imediatamente em presente. É então que olhamos para trás e percebemos que aquilo por que tanto ansiávamos acabou por nos roubar aquilo que nunca poderemos recuperar: o tempo vivido. É curioso. Preocupamo-nos tanto com o amanhã que nos esquecemos de habitar o hoje. Depois, quando o amanhã se torna ontem, choramos precisamente o hoje que deixámos escapar. Talvez uma das maiores ironias da condição humana seja esta: destruímos o presente por medo do futuro e, mais tarde, sofremos porque o passado já não pode ser mudado. Vivemos, muitas vezes, como se a vida estivesse sempre no...