Fios de imaginação

Há mulheres que passam pelo mundo sem grande alarde, mas deixam marcas profundas. Não são celebradas nas redes sociais, não acumulam seguidores nem vivem para manter uma “imagem espiritual” bem cuidada. Elas inspiram não porque mostram, mas porque são. E ser, num mundo obcecado pelo parecer, é um ato de resistência sagrada. Vivemos numa época em que o cristianismo, em alguns lugares, foi transformado em espetáculo: palcos iluminados, discursos ensaiados, frases de efeito cuidadosamente postadas para impressionar. Há líderes que usam o nome de Deus como isco, que criam dependência psicológica e espiritual, que confundem a simplicidade do Evangelho com estratégias de manipulação. E, nesse cenário, a mulher que inspira pelo que vive é como uma luz discreta mas firme — não procura aplausos, mas aponta para Cristo com a própria vida. Ela sabe que o Espírito Santo não é refém de programas religiosos nem de slogans motivacionais. Habita em quem tem um coração quebrantado, reverente, que teme ...

Sou mulher. Sou filha de Deus. Sou discípula de Cristo. E digo-o com a alma inteira: não preciso de usurpar púlpitos para que a minha voz ecoe nos céus. Porque a minha missão não depende do lugar onde estou, mas da verdade que carrego dentro. O mundo agita-se com slogans que prometem “empoderamento”. Mas o Evangelho não é palco de disputas de poder. É altar de entrega. E eu não fui chamada para competir. Fui criada para cooperar. Não sou menos por não ser pastora. Não sou invisível por não estar no ambão. Sou presença viva no Corpo de Cristo, e isso basta-me. Fomos forjadas para ser fortes — mas não para liderar à nossa maneira Há quem se escandalize quando dizemos, com humildade e verdade, que não há mulheres apóstolas entre os Doze. Que Cristo escolheu homens , e que Deus, na sua soberania , assim o quis. Mas há escândalos maiores: como o orgulho disfarçado de “vocação”, ou a vaidade encoberta de “ministério”. Não estou aqui para dizer o que agrada. Estou aqui para ...

(Na voz de uma mulher católica, madura, inteira, ferida e restaurada) Não vou negar: houve dias em que quis partir. Dias em que a decepção foi mais alta do que o canto do órgão. Em que as palavras ouvidas dentro da igreja ecoaram como pedras — não como pão. E questionei-me: "Como é possível ser ferida no mesmo lugar onde esperava ser curada?" Mas Deus... Deus permaneceu. Fui ferida. Mas não fui abandonada. A igreja — enquanto edifício físico, estrutura humana e espaço comunitário — não é imune ao erro. Ela é santa pela presença de Cristo, mas é composta por homens e mulheres frágeis, muitas vezes perdidos no zelo, inseguros no poder, ou distraídos no serviço. Fui ferida por pessoas que falavam de Deus, mas não agiam com Ele. Fui julgada com frieza. Apontaram-me o dedo por não ser como esperavam. Tentaram calar a minha dor com frases feitas e versículos descontextualizados. Vi sorrisos falsos, manipulações subtis e uma espiritualidade que mais parecia palco do q...

(Na voz de uma mulher católica, madura, inteira e verdadeira) Não cheguei aqui por acaso, nem sem feridas. Sou mulher. Sou corpo, alma e espírito — integrada, em construção, reconciliada com a verdade de ser sensível sem ser frágil, firme sem ser endurecida, humana sem me perder em justificações. Demorei a perceber que uma fé sólida não me tornava invulnerável. Pelo contrário: tornava-me mais exposta à dor e mais chamada à compaixão. Mas foi precisamente na vulnerabilidade sã que Deus me fez forte. Não à força de gritos, nem de máscaras, mas à força da humildade de O deixar reconstruir-me por dentro. Ser emocionalmente saudável e espiritualmente firme é um caminho. Um processo. Uma graça. Não sou perfeita, mas sou inteira Não busco ser a mulher perfeita — isso seria um delírio social e um engano espiritual. Mas luto todos os dias para ser inteira: Para alinhar o que sinto com o que acredito. Para que as feridas não façam de mim uma vítima permanente, nem o orgulho me vista ...

(Na voz de uma mulher católica, realista, pensante e inteira) Fui educada para ser “alguém na vida”. A frase repetia-se, como uma ladainha bem-intencionada, mas perigosamente envenenada pela lógica do mundo: “Estuda para seres alguém.” “Trabalha para seres alguém.” “Casa-te, vence, conquista, acumula.” Mas nunca ninguém me disse que eu já era alguém — desde o momento em que fui sonhada por Deus, no silêncio eterno do Seu amor criador. Durante muitos anos persegui uma imagem de sucesso que não me pertencia. A imagem da mulher perfeita, polida, imaculadamente equilibrada, sorridente, bem-sucedida na carreira, nas relações, no corpo, na fé. Uma mulher que não sofre, não falha, não vacila. Uma ilusão. A ilusão do sucesso à luz do mundo O mundo grita: “Vence!” Mas a alma sussurra: “Sê.” O mundo exige: “Produz, mostra, brilha.” Mas Deus convida: “Permanece, confia, esconde-te em Mim.” Fui compreendendo — com lágrimas, silêncio, oração e desapego — que o verdadeiro sucesso não é um lu...

Sou mulher. Fui criada com corpo, alma e espírito. E o meu corpo não é uma prisão nem uma moeda de troca: é templo. Não fui chamada a adorá-lo. Fui chamada a habitá-lo com consciência, gratidão e santidade. O meu corpo é terreno sagrado — não porque a cultura o diz, mas porque Deus o consagrou com o Seu Espírito. E é nesta consciência que aprendo, todos os dias, a cuidar dele sem o idolatrar. A respeitá-lo sem o submeter à ditadura do espelho ou dos padrões. A ouvi-lo sem o tornar ídolo. “Ou não sabeis que o vosso corpo é templo do Espírito Santo?” (1 Coríntios 6, 19) Estas palavras não são metáfora poética. São verdade eterna. O Espírito Santo habita em mim. E se o Altíssimo escolheu este barro para se fazer morada, então eu sou chamada a honrar essa presença — com zelo, não com obsessão. Com reverência, não com vaidade. Com cuidado, não com escravidão. A obsessão é sempre um desvio — mesmo quando parece zelo. Cuidar do corpo, hoje, pode facilmente tornar-se uma idol...

Houve tempos em que duvidei de mim com tanta veemência que até a minha respiração parecia ocupada demais a justificar a minha presença no mundo. A insegurança era um lugar secreto onde me escondia, não por conforto, mas por hábito. Tornara-se uma segunda pele. Uma coleira invisível. Eu acreditava menos em mim do que nas críticas que recebia. A fé que tinha nos outros era mais sólida do que aquela que guardava para mim. E, por muito tempo, confundi humildade com apagamento. A verdade, porém, tem um som próprio. E quando a ouvimos — mesmo que sussurrada — ela rasga véus e rompe cadeias. A insegurança não é pecado. Mas permanecer nela, quando Deus já nos revelou a Verdade, é negar quem Ele é. A insegurança nasce, muitas vezes, de feridas antigas, de comparações cruéis, de palavras que não deveríamos ter ouvido e de silêncios que não deveríamos ter suportado. Ela instala-se no fundo da alma como se fosse hóspede legítima. E, se não estivermos vigilantes, começa a definir a form...

Há momentos na vida em que o eco da nossa própria voz se perde. Momentos em que deixamos de reconhecer o reflexo no espelho, ou em que o brilho dos nossos olhos se esconde sob o cansaço, a crítica, o erro ou o abandono. Momentos em que as certezas que antes habitavam o peito, dão lugar ao silêncio duro da dúvida. E foi num desses momentos que me vi — sem chão, sem força, e, o mais doloroso, sem fé… em mim. Sim, porque há perdas invisíveis que pesam mais que lutos declarados: a perda da autoconfiança. A perda da coragem. A perda do sentido. Como acreditar em mim de novo, Senhor, se fui eu quem falhou? Como levantar-me, se sou eu quem me acusa e me diminui por dentro? A resposta veio suave — não como grito, mas como sussurro do Espírito: “Filha, Eu continuo a acreditar em ti.” O olhar de Deus sobre mim não mudou só porque eu caí. Deus não me ama apenas quando sou forte. Não me investe apenas quando estou à altura. Ele viu-me antes de eu saber quem era. Chamou-me quando eu ainda era peque...

Sou mulher. Sou humana. E, por vezes, senti como se o peso da minha emoção fosse demais até para mim. Mas descobri — nem sempre à primeira — que Deus nunca vira o rosto à minha dor. Nem aos meus medos. Nem às minhas angústias. Nem à minha alegria, mesmo quando ela parece banal aos olhos dos outros. Descobri, com a experiência da fé, com a intimidade da oração e com o silêncio diante do sacrário, que Deus não me ama apesar dos meus sentimentos. Deus ama-me também neles. Ele não exige de mim uma força sobre-humana para me amar. Ele ama-me quando sou forte e quando sou frágil. Ele criou-me com emoções — não para que eu as negasse, mas para que as oferecesse. O Deus das Escrituras não é indiferente: Ele é profundamente relacional. Na Bíblia, vemos o Senhor como Aquele que vê, escuta, sente e responde. “Vi a aflição do meu povo, ouvi os seus clamores, conheço os seus sofrimentos” (Êxodo 3,7), diz Ele a Moisés. É um Deus que acolhe lágrimas. Que entende gemidos que não se conseguem traduzir...

Sou mulher, sou católica, sou consciente. E se há algo que tenho aprendido, com a vida, com a Palavra e com a oração, é que o discernimento espiritual não é um dom opcional — é uma urgência quotidiana. É ele que separa o engano da verdade, o impulso da vontade divina, o entusiasmo passageiro da inspiração verdadeira. Discernir é escutar. É observar. É estar atenta. É saber que nem tudo o que parece luz vem de Deus, e nem todo silêncio é ausência. O discernimento não é um sexto sentido, nem uma intuição vaga. É uma graça do Espírito Santo, afinada na escuta da Palavra, no silêncio da oração e na fidelidade à Igreja. Espiritualidade sem discernimento pode tornar-se engano com cara de verdade. No meio de tantas vozes — conselhos, gurus, vídeos, frases bonitas, pregadores exaltados — como distinguir o que é de Deus e o que é apenas emoção humana? Nem toda “ benção ” é benção. Nem todo “ aleluia ” vem do Céu. Nem todo apelo é evangelho. Nem toda espiritualidade é cristã. Discernir é resisti...

Sou mulher. Sou crente. Sou profissional. E recuso-me a viver uma fé desligada da minha presença no mundo — porque o Espírito Santo não habita apenas em templos: habita em mim. E onde eu estou, Ele está. Mesmo nas reuniões. Mesmo nos corredores. Mesmo nos e-mails. Ser mulher de fé no ambiente de trabalho não é ser religiosa no discurso, mas santa na conduta. Não é despejar versículos como slogans. Não é dizer “Deus vai abençoar” a quem precisa é de justiça, ética e verdade. Não é prometer milagres com voz doce, enquanto se mente, se manipula ou se ilude. Jesus não é mágico. Deus não é banqueiro. O Espírito Santo não é argumento. Há quem tenha tornado o Nome de Jesus num marketing barato —  “vem para a igreja e a tua vida muda”, “aceita a fé e serás próspera”, “ora e serás curada”. Mas eu recuso essa caricatura do Evangelho. Porque Cristo não veio garantir conforto — veio trazer sentido. Ele não prometeu ausência de dor — mas presença no meio dela. Não ofereceu fama — mas cruz. Não ...

 Sempre que leio a Sagrada Escritura, não me canso de surpreender-me com a presença discreta, mas transformadora, de tantas mulheres cujo nome, por vezes, nem sequer foi registado — mas cuja marca ecoa no plano eterno de Deus. São mulheres que não ocupam títulos visíveis, mas carregam nos ombros a fé de gerações. Mulheres que não gritam, mas sustentam. Que não comandam, mas transformam. Que não se impõem — mas, mesmo assim, mudam tudo. E nesse espelho sagrado, revejo-me. A mulher que salvou um povo — Séfora. Não falam muito dela, mas foi Séfora, esposa de Moisés, que num momento de crise espiritual profundo, interveio com fé e discernimento, realizando um acto sagrado de aliança que protegeu Moisés da morte (Êxodo 4:24–26). Num gesto que une coragem, intuição e obediência, Séfora segura nas mãos a linhagem da libertação do povo hebreu. Não foi profetisa, mas foi ponte. Não foi líder, mas foi resposta. E quantas de nós hoje salvamos famílias inteiras com actos de fé silenciosos? A m...

 Durante muito tempo, ensinaram-me que amor-próprio era egoísmo disfarçado. Como se cuidar de mim fosse uma forma de esquecer os outros. Como se colocar limites fosse desrespeito. Como se reconhecer a minha dignidade fosse orgulho. Mas a verdade é outra. O verdadeiro amor-próprio é profundamente espiritual. É uma resposta ao facto de saber quem sou em Deus. Não sou qualquer coisa. Sou filha. Sou amada. Sou redimida. Sou templo. Sou morada viva do Espírito Santo. E não é humildade negar isso — é ingratidão. Amor-próprio não é exaltar-me — é reconhecer que fui criada por Amor. Deus não me criou para viver destruída por dentro, a mendigar afecto, a tolerar desrespeito, a normalizar abusos emocionais ou espirituais em nome de uma “piedade” distorcida. O amor-próprio espiritual nasce quando olho para mim com os olhos do Criador e vejo o que Ele vê — mesmo quando o mundo tenta apagar essa visão. Amar-me espiritualmente é cuidar do dom que sou para Deus. É viver de forma íntegra, inteira,...

 Há feridas que não sangram no corpo, mas no invisível do coração. Feridas que não se veem, mas que gritam por dentro. Já chorei por palavras que me feriram como lâminas, por silêncios que me esmagaram, por gestos que, ainda hoje, não sei se foram descuido ou crueldade. Já quebrei — e já fui quebrada. Relacionamentos quebrados não são apenas finais — são processos. São perdas que respiram. São como cacos de uma taça que, mesmo caída, ainda conserva o perfume do vinho que lá dentro dançou um dia. A verdade sobre o amor humano. Amar não é simples. Amar é arriscar. É permitir que alguém tenha acesso à nossa essência — e, com isso, poder ferir-nos também. Por vezes, partilhamos o íntimo com quem não tem mãos para o segurar. Outras vezes, somos nós que, sem querer, partimos quem mais nos confiou o coração. Ninguém ama perfeitamente. Mas o amor, mesmo imperfeito, é sempre sagrado. E é por isso que, quando algo se quebra entre dois corações, a dor é tão funda. Porque foi ali que se espero...

 Sim, eu errei. Não por ignorância apenas — mas por orgulho. Não porque não sabia — mas porque resisti à voz de Deus. Escolhi mal. Falei mal. Julguei. Reagi. Feri. E, mais do que tudo, feri-me a mim mesma. A alma tem uma memória que nem sempre cicatriza sozinha. O coração guarda marcas de tudo aquilo que poderíamos ter sido — se tivéssemos escutado a voz do Pai. E, durante muito tempo, carreguei não apenas a consequência dos meus atos… …mas a vergonha de ter caído sabendo onde era o abismo. Mas Deus. Sempre, mas Deus. Deus não me riscou. Ele reescreveu-me. A misericórdia de Deus não é amnésica — é redentora. Não apaga o passado: transforma-o em ponto de partida. E quanto mais fundo o erro, maior o milagre de recomeçar. Ele não me empurrou com desprezo — estendeu-me a mão com paciência. Não me rotulou como o mundo faz — chamou-me pelo nome. Não me exigiu que me justificasse — convidou-me ao arrependimento sincero, sem máscaras, sem desculpas. Perdoar-se a si mesma é, às vezes, mais ...

A Beleza da Espera com Propósito Esperar é um verbo pesado para quem ama, para quem sonha, para quem tem o coração cheio de esperança e o tempo das mãos vazio de respostas. Durante muito tempo resisti à espera. Achava-a perda, castigo, atraso. Mas Deus, que conhece a alma antes do tempo, foi-me ensinando que esperar n’Ele não é inércia — é confiança. Não é adiamento — é preparação. Não é ausência — é semente. Hoje, sei: há uma beleza oculta na espera que é vivida com propósito. Uma beleza discreta, firme, espiritual. Uma beleza que só o Céu reconhece de imediato. A mulher que espera com fé não está parada — está em construção Esperar com propósito não é desistir da vida à espera de um milagre — é viver cada dia como parte do milagre que está a ser gestado. Porque o tempo de Deus não é cronológico, é formativo. Enquanto espero, Ele não se atrasa: Ele trabalha. Trabalha em mim, à minha volta, nos outros. A espera não é um intervalo. É uma oficina. É um altar. E é aí que sou refinada...